Крик души
2261
3
ФИЛОСОФИЯ ДУШИ
или анатомия аутсайдера
Что лучше: жить до старости
Или во цвете лет,
Взглянуть за край усталости
Поняв, что ты поэт?
Мертвые идеалы взывают к детям 90-х. Разрушилось старое могучее государство, ко-торое уважали многие, но не любил никто. На его основе рождено было новое государство, имя которому Россия. Государство, которое не любит и не уважает ни один его гражданин. Государство, терзаемое на части, словно кусок мяса стаей волков.
На дворе 2003 год. Будущее.
Мы так верили, надеялись на этот millenium (поганое американизированное слово), а он оказался еще одним листком календаря. Вспоминаю свои желания и мечты. А что от них осталось? Впрочем, хватит рассусоливать о государстве. Прежде оно навязывало свои идеа-лы, и само по себе было идеалом, но это были фальшивые идеалы, фальшивые идеи, фаль-шивые мечты. Что осталось от мечты? Наверное, то, что я до сих пор верю в будущее. Может быть 2004, 2005, 2009, 20… будет лучше? Хотя чем лучше?
Гляжу за окно.
За окном зима. Серое небо над головой по крупицам отдает сероватый снег, а он об-нимает такие же серые улицы. Серые люди в одинаково серых одеждах спешат на работу, свидание, учебу, обед, церковную службу, хоккейный матч…
Людей день за днем видишь в лицо,
Но затем просыпаешься. Смотришь в окно.
Желтой листвою одетый рассвет.
Тень твоих грез тает, как снег.
Подмерзший щенок, тихо греясь, сидит.
Хвостом темно грязным слегка шевелит.
Блестят чьи-то слезы на чьих-то глазах,
И кто-то задумался о небесах.
Свет солнца неясен, он пасмурно желт.
Быть может, он ранен? Как нехорошо!
Скурить сигарету? Но я не курю...
Быть может газету прочесть по утру?
Хочу чашку кофе, и, глядя назад,
Негромко шепнуть: "Завяжи мне глаза".
Как же надоедает эта серая мгла, заполонившая не только это небо и землю, но и умы и сердца людей, спешащих от рождения к смерти. И нет ничего важного, нет ничего нужно-го. Хочется выйти на улицу и крикнуть всем: «Эй, вы еще живы? Так живите!» Крикнуть так, чтобы случайный прохожий шарахнулся в сторону, посмотрев на меня, как на психа. Где же тот порыв молодости, что был в наших сердцах? Его отнял этот серый мир. Вместо того, что-бы принести в этот мир немного красок, вы поддались его напору и… сломались…
Вы поняли, что этот мир может вам что-то дать. Вы живете иллюзией того, что вы бе-рете что-то от мира. На самом деле он кидает вам жалкие подачки, взамен забирая возмож-ность что-то в себе изменить. Это очень похоже на продажу души, не правда ли? На продажу души за деньги, власть, карьеру и, даже (самое смешное) за возможность жить в таком мире.
Знаете, что я предлагаю?
В первую очередь присядьте и задумайтесь о мире. Попытайтесь выйти за его рамки. Потом встаньте на голову. А теперь постойте так, пока не зайдет кто-нибудь из домашних и не посмотрит на вас с нескрываемым изумлением. Вам уже вызвали на дом врача? Нет?!!! Тогда, по всей видимости, вы сделали что-то не так. Кстати, на голову вставать не обяза-тельно – это метафора. Просто сделайте что-нибудь, что несказанно удивит окружающих вас людей и Вас в том числе. Например, поковыряйтесь в носу. Неприлично и само по себе не-красиво? Кто это сказал?
Что подумают о вас окружающие? Вас это волнует? Поднимите одну руку вверх, а теперь опустите и пошлите все, все, все и всех. Вас все еще это волнует?…
Все чаще и чаще я смотрю на свою прошедшую жизнь и думаю о том, как я жил. Раньше, я жил ярко. Пусть меня бросало из стороны в сторону, пусть я был аутсайдером, но я горел ярким огнем. Я дарил настоящие чувства и эмоции окружающим. А сейчас… У меня есть работа, учеба, девушка. Скоро я женюсь, у меня будет семья, дети, маленький котенок или собачка. Когда я представляю себе это, внутри меня все судорожно протестует, а то, что осталось от души тихо плачет. Мир подмял меня под себя. Этим повествованием я хочу не только рассказать о моих мыслях, но и самому заново все осознать и поднять сгорбленный плечи.
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Запомните и скажите себе:
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Взлетая и падая, там в вышине,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
Совсем заблудившись в безрадостной мгле,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
Ночью глубокой, в кошмарном сне,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
В бешеном танце цветущей весне,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Увидев стаю птиц на заре,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
В вас никогда не было такого, когда что-то внутри настолько болит, что судорогой стягивает все мышцы и в двенадцать часов ночи, когда рядом никого нет, ты тихонечко сжи-маешься в маленький больной комочек от того, что ты чего-то когда-то не успел, а теперь за-был, что именно и никогда больше не сможешь это вернуть. Но, затем, встаю рано утром и иду на работу, и притворяюсь вполне нормальным человеком, а где-то внутри все равно на-растает волна протеста против всей этой серой реальности, и чувство безысходности давит на грудь.
Что лучше? – сгореть во цвете лет, быть пристреленным, повешенным, убитым, не дожить до тридцати; или же жить до глубокой старости (70-80 лет), а потом, оглянувшись назад, увидеть свою серость, свою одинаковость и понять, что на самом деле ничего ты здесь не сделал, и жил даже не для себя, а совсем впустую. Такая вот жизнь, прожитая вхолостую.
Вспомним тех же декабристов! Вспомним Пушкина (какие слова!): «Пока свободою горим…». К чертям! Все равно этого не понять никому, кроме тех, кто пережил те ощуще-ния, которые я описал выше. Эти люди хотят выйти за грань, любыми способами. Заглянуть за черту.
Иногда, мне кажется, что я схожу с ума.
Помню, как-то раз, я сидел в поезде метро, и внезапно на меня накатила эта волна от-вращения ко всему серому и скучному. Я в ужасе вжался в двери поезда, и тонкая струйка пота потекла по моей спине. Я вглядывался в эти лица, пытаясь найти что-то, что отличало бы их друг от друга, и не находил. Неужели я стал таким же?
Что делать? Извечный вопрос. Неразрешимая дилемма.
Вот уж истинно: «Мы так нуждаемся в любви, что ненавидим тех, кто нас не любит!». Даже не помню, откуда это, а, может быть, я это сам придумал. Любовь…
Чтобы стать по настоящему свободным, нужно освободиться от всего, что тебя дер-жит. Ты должен осознать свою свободу, тогда в какую бы клетку тебя не заперли, ты все равно не будешь чувствовать себя в клетке.
Мой идеал: гражданин без паспорта, без страны, но осознающий себя частью большо-го содружества народов. А, если к тебе подойдет дяденька милиционер и попросит у тебя паспорт, сделай круглые глаза и спроси, а какое у него на это право, кто ему дал эти права, и почему ты должен подчиняться.
Взяв рюкзак, скажу одно, уходя от Вас:
«В этом мире Вы говно, Вы – не лучше Нас!»
Вы не знаете Пути, горек Ваш удел.
Ну, а мне лучше уйти, так, как Я хотел.
С юношеских лет нас учат плеваться при слове «романтика», но, тем не менее, все признают, что романтика – это здорово и весело. Просто многие уже не знают, что это. А да-вайте взорвем мир? Прямо сейчас, подойдите к шкафу, возьмите рюкзак, сложите туда необходимые вещи и двигайте отсюда, куда Вам взбредет в голову, не задумываясь о по-следствиях своих поступков. И, когда Вы, холодной осенью, будете стоять в лесу, промок-ший до нитки, Вас внезапно осенит, и Вы поймете, то, чего раньше никогда не понимали: что все на этом свете не важно: ни учеба, ни карьера, ни деньги, ни власть, а важно то, что сего-дня, сейчас Вам нужна сухая одежда, крыша над головой и кусок хлеба. За это все Вы ощу-тите такую благодарность, которую никогда не ощутили бы за кусок колбасы, лежащий еже-дневно рядом с тарелкой супа. Однажды, узнав, что такое Дорога, Вы никогда не сможете вернуться назад. Она не отпустит Вас.
Все. Наверное, Вы сейчас думаете: «Наконец-то он проговорился и может быть пе-рейдет к дельным мыслям». Так вот, я, скорее всего, Вас озадачу: у меня нет дельных мыс-лей. Нет, конечно, что-то крутится в моей голове, например: завтра на работу, через часок пойду, перекушу чего-нибудь, послезавтра мы с ребятами будем грабить Федеральный Ре-зерв (может, и не ограбим, но будет весело). Но это все глупости и я снова сворачиваю на непонятную для себя (а уж куда тогда Вам) тему.
А у Вас есть мечта? Моя мечта с двенадцати лет (я как раз посмотрел мультфильм «Полет драконов») была и остается… Приготовились? НАСЫПАТЬ СОЛИ НА ХВОСТ ЗЕ-ЛЕНОМУ ДРАКОНУ! И не спрашивайте: почему? Как только я отвечу, мечта потеряет свою привлекательность. Я просто представляю себя в средневековых доспехах, только вместо меча и щита у меня в руках кожаный мешочек (коричневого цвета), в котором и находятся белые кристаллики соли. А посредине громадного ущелья сидит еще более громадный дра-кон. Верхняя его чешуя сочного (мультяшного) зеленого цвета, а брюшко салатовое. Кончик его хвоста качается влево и вправо, выдавая задумчиво-добродушное настроение. У него ум-ные черные глаза, в которых отражается мудрость и древность мироздания. Итак, я подкра-дываюсь к нему сзади, развязываю шнурок, которым замотан кончик мешочка с солью. За-пускаю туда кисть, зачерпываю соль, и процеживаю сквозь пальцы ему на хвост. В его ум-ных черных глазах появляется озадаченное выражение, и он с искренним изумлением смот-рит на меня, как на полного кретина. Причем, по всей видимости, на моем лице выражение такого неописуемого восторга и блаженства, что это лишь подтверждает его догадку. А, по-том, будет что будет. Съест он меня или нет – это абсолютно его дело, которое меня уже не касается. Вы скажете, что никогда в этом мире моя мечта не исполнится? Зато навсегда оста-нется мечтой!
А другая моя мечта… Я большую часть своей жизни ОЧЕНЬ хотел попасть на небо и поговорить с Богом. Смешно? Такова еще одна моя мечта. Первую тысячу лет я бы задавал ему вопросы обо всем (кстати, представьте себе те вопросы, на которые Вы можете задать Создателю и получить на них ответы, разве это не весело?), а потом, наверное, потратил бы пару миллионов лет на путешествие по всей вселенной пешком. Может быть, не один, а дер-жа кого-нибудь за руку.
Вот эти две мечты всегда присутствуют в моей жизни, и, когда я их вспоминаю, мне становится радостно, а где-то в районе сердца появляется нечто теплое и трепещущее. А у Вас есть мечта? Та мечта, которую Вы можете поведать лишь своему сердцу, потому что все остальные, услышав такое, скажут о Вашей ненормальности.
Итак, три шага на пути к сумасшествию мы уже сделали (либо Вы уже прекратили это читать), во-первых, встали на голову (Вы ведь не забываете, что это метафора?), во-вторых, мы с Вами уже сидим под каким-то непонятным деревом, которые нас скрывает от очередно-го ливня, потому что Вы давно уже ушли из дома в Никуда, в поисках новых границ; в третьих, у нас появилась мечта. Не та материально-обеспеченная, благопристойная мечта, а совершенно дикая мечта, которую Вы никогда не сможете исполнить, но которая влечет Вас в неизвестную сторону.
или анатомия аутсайдера
Что лучше: жить до старости
Или во цвете лет,
Взглянуть за край усталости
Поняв, что ты поэт?
Мертвые идеалы взывают к детям 90-х. Разрушилось старое могучее государство, ко-торое уважали многие, но не любил никто. На его основе рождено было новое государство, имя которому Россия. Государство, которое не любит и не уважает ни один его гражданин. Государство, терзаемое на части, словно кусок мяса стаей волков.
На дворе 2003 год. Будущее.
Мы так верили, надеялись на этот millenium (поганое американизированное слово), а он оказался еще одним листком календаря. Вспоминаю свои желания и мечты. А что от них осталось? Впрочем, хватит рассусоливать о государстве. Прежде оно навязывало свои идеа-лы, и само по себе было идеалом, но это были фальшивые идеалы, фальшивые идеи, фаль-шивые мечты. Что осталось от мечты? Наверное, то, что я до сих пор верю в будущее. Может быть 2004, 2005, 2009, 20… будет лучше? Хотя чем лучше?
Гляжу за окно.
За окном зима. Серое небо над головой по крупицам отдает сероватый снег, а он об-нимает такие же серые улицы. Серые люди в одинаково серых одеждах спешат на работу, свидание, учебу, обед, церковную службу, хоккейный матч…
Людей день за днем видишь в лицо,
Но затем просыпаешься. Смотришь в окно.
Желтой листвою одетый рассвет.
Тень твоих грез тает, как снег.
Подмерзший щенок, тихо греясь, сидит.
Хвостом темно грязным слегка шевелит.
Блестят чьи-то слезы на чьих-то глазах,
И кто-то задумался о небесах.
Свет солнца неясен, он пасмурно желт.
Быть может, он ранен? Как нехорошо!
Скурить сигарету? Но я не курю...
Быть может газету прочесть по утру?
Хочу чашку кофе, и, глядя назад,
Негромко шепнуть: "Завяжи мне глаза".
Как же надоедает эта серая мгла, заполонившая не только это небо и землю, но и умы и сердца людей, спешащих от рождения к смерти. И нет ничего важного, нет ничего нужно-го. Хочется выйти на улицу и крикнуть всем: «Эй, вы еще живы? Так живите!» Крикнуть так, чтобы случайный прохожий шарахнулся в сторону, посмотрев на меня, как на психа. Где же тот порыв молодости, что был в наших сердцах? Его отнял этот серый мир. Вместо того, что-бы принести в этот мир немного красок, вы поддались его напору и… сломались…
Вы поняли, что этот мир может вам что-то дать. Вы живете иллюзией того, что вы бе-рете что-то от мира. На самом деле он кидает вам жалкие подачки, взамен забирая возмож-ность что-то в себе изменить. Это очень похоже на продажу души, не правда ли? На продажу души за деньги, власть, карьеру и, даже (самое смешное) за возможность жить в таком мире.
Знаете, что я предлагаю?
В первую очередь присядьте и задумайтесь о мире. Попытайтесь выйти за его рамки. Потом встаньте на голову. А теперь постойте так, пока не зайдет кто-нибудь из домашних и не посмотрит на вас с нескрываемым изумлением. Вам уже вызвали на дом врача? Нет?!!! Тогда, по всей видимости, вы сделали что-то не так. Кстати, на голову вставать не обяза-тельно – это метафора. Просто сделайте что-нибудь, что несказанно удивит окружающих вас людей и Вас в том числе. Например, поковыряйтесь в носу. Неприлично и само по себе не-красиво? Кто это сказал?
Что подумают о вас окружающие? Вас это волнует? Поднимите одну руку вверх, а теперь опустите и пошлите все, все, все и всех. Вас все еще это волнует?…
Все чаще и чаще я смотрю на свою прошедшую жизнь и думаю о том, как я жил. Раньше, я жил ярко. Пусть меня бросало из стороны в сторону, пусть я был аутсайдером, но я горел ярким огнем. Я дарил настоящие чувства и эмоции окружающим. А сейчас… У меня есть работа, учеба, девушка. Скоро я женюсь, у меня будет семья, дети, маленький котенок или собачка. Когда я представляю себе это, внутри меня все судорожно протестует, а то, что осталось от души тихо плачет. Мир подмял меня под себя. Этим повествованием я хочу не только рассказать о моих мыслях, но и самому заново все осознать и поднять сгорбленный плечи.
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Запомните и скажите себе:
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Взлетая и падая, там в вышине,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
Совсем заблудившись в безрадостной мгле,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
Ночью глубокой, в кошмарном сне,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ.
В бешеном танце цветущей весне,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
Увидев стаю птиц на заре,
Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ КАК ВСЕ!
В вас никогда не было такого, когда что-то внутри настолько болит, что судорогой стягивает все мышцы и в двенадцать часов ночи, когда рядом никого нет, ты тихонечко сжи-маешься в маленький больной комочек от того, что ты чего-то когда-то не успел, а теперь за-был, что именно и никогда больше не сможешь это вернуть. Но, затем, встаю рано утром и иду на работу, и притворяюсь вполне нормальным человеком, а где-то внутри все равно на-растает волна протеста против всей этой серой реальности, и чувство безысходности давит на грудь.
Что лучше? – сгореть во цвете лет, быть пристреленным, повешенным, убитым, не дожить до тридцати; или же жить до глубокой старости (70-80 лет), а потом, оглянувшись назад, увидеть свою серость, свою одинаковость и понять, что на самом деле ничего ты здесь не сделал, и жил даже не для себя, а совсем впустую. Такая вот жизнь, прожитая вхолостую.
Вспомним тех же декабристов! Вспомним Пушкина (какие слова!): «Пока свободою горим…». К чертям! Все равно этого не понять никому, кроме тех, кто пережил те ощуще-ния, которые я описал выше. Эти люди хотят выйти за грань, любыми способами. Заглянуть за черту.
Иногда, мне кажется, что я схожу с ума.
Помню, как-то раз, я сидел в поезде метро, и внезапно на меня накатила эта волна от-вращения ко всему серому и скучному. Я в ужасе вжался в двери поезда, и тонкая струйка пота потекла по моей спине. Я вглядывался в эти лица, пытаясь найти что-то, что отличало бы их друг от друга, и не находил. Неужели я стал таким же?
Что делать? Извечный вопрос. Неразрешимая дилемма.
Вот уж истинно: «Мы так нуждаемся в любви, что ненавидим тех, кто нас не любит!». Даже не помню, откуда это, а, может быть, я это сам придумал. Любовь…
Чтобы стать по настоящему свободным, нужно освободиться от всего, что тебя дер-жит. Ты должен осознать свою свободу, тогда в какую бы клетку тебя не заперли, ты все равно не будешь чувствовать себя в клетке.
Мой идеал: гражданин без паспорта, без страны, но осознающий себя частью большо-го содружества народов. А, если к тебе подойдет дяденька милиционер и попросит у тебя паспорт, сделай круглые глаза и спроси, а какое у него на это право, кто ему дал эти права, и почему ты должен подчиняться.
Взяв рюкзак, скажу одно, уходя от Вас:
«В этом мире Вы говно, Вы – не лучше Нас!»
Вы не знаете Пути, горек Ваш удел.
Ну, а мне лучше уйти, так, как Я хотел.
С юношеских лет нас учат плеваться при слове «романтика», но, тем не менее, все признают, что романтика – это здорово и весело. Просто многие уже не знают, что это. А да-вайте взорвем мир? Прямо сейчас, подойдите к шкафу, возьмите рюкзак, сложите туда необходимые вещи и двигайте отсюда, куда Вам взбредет в голову, не задумываясь о по-следствиях своих поступков. И, когда Вы, холодной осенью, будете стоять в лесу, промок-ший до нитки, Вас внезапно осенит, и Вы поймете, то, чего раньше никогда не понимали: что все на этом свете не важно: ни учеба, ни карьера, ни деньги, ни власть, а важно то, что сего-дня, сейчас Вам нужна сухая одежда, крыша над головой и кусок хлеба. За это все Вы ощу-тите такую благодарность, которую никогда не ощутили бы за кусок колбасы, лежащий еже-дневно рядом с тарелкой супа. Однажды, узнав, что такое Дорога, Вы никогда не сможете вернуться назад. Она не отпустит Вас.
Все. Наверное, Вы сейчас думаете: «Наконец-то он проговорился и может быть пе-рейдет к дельным мыслям». Так вот, я, скорее всего, Вас озадачу: у меня нет дельных мыс-лей. Нет, конечно, что-то крутится в моей голове, например: завтра на работу, через часок пойду, перекушу чего-нибудь, послезавтра мы с ребятами будем грабить Федеральный Ре-зерв (может, и не ограбим, но будет весело). Но это все глупости и я снова сворачиваю на непонятную для себя (а уж куда тогда Вам) тему.
А у Вас есть мечта? Моя мечта с двенадцати лет (я как раз посмотрел мультфильм «Полет драконов») была и остается… Приготовились? НАСЫПАТЬ СОЛИ НА ХВОСТ ЗЕ-ЛЕНОМУ ДРАКОНУ! И не спрашивайте: почему? Как только я отвечу, мечта потеряет свою привлекательность. Я просто представляю себя в средневековых доспехах, только вместо меча и щита у меня в руках кожаный мешочек (коричневого цвета), в котором и находятся белые кристаллики соли. А посредине громадного ущелья сидит еще более громадный дра-кон. Верхняя его чешуя сочного (мультяшного) зеленого цвета, а брюшко салатовое. Кончик его хвоста качается влево и вправо, выдавая задумчиво-добродушное настроение. У него ум-ные черные глаза, в которых отражается мудрость и древность мироздания. Итак, я подкра-дываюсь к нему сзади, развязываю шнурок, которым замотан кончик мешочка с солью. За-пускаю туда кисть, зачерпываю соль, и процеживаю сквозь пальцы ему на хвост. В его ум-ных черных глазах появляется озадаченное выражение, и он с искренним изумлением смот-рит на меня, как на полного кретина. Причем, по всей видимости, на моем лице выражение такого неописуемого восторга и блаженства, что это лишь подтверждает его догадку. А, по-том, будет что будет. Съест он меня или нет – это абсолютно его дело, которое меня уже не касается. Вы скажете, что никогда в этом мире моя мечта не исполнится? Зато навсегда оста-нется мечтой!
А другая моя мечта… Я большую часть своей жизни ОЧЕНЬ хотел попасть на небо и поговорить с Богом. Смешно? Такова еще одна моя мечта. Первую тысячу лет я бы задавал ему вопросы обо всем (кстати, представьте себе те вопросы, на которые Вы можете задать Создателю и получить на них ответы, разве это не весело?), а потом, наверное, потратил бы пару миллионов лет на путешествие по всей вселенной пешком. Может быть, не один, а дер-жа кого-нибудь за руку.
Вот эти две мечты всегда присутствуют в моей жизни, и, когда я их вспоминаю, мне становится радостно, а где-то в районе сердца появляется нечто теплое и трепещущее. А у Вас есть мечта? Та мечта, которую Вы можете поведать лишь своему сердцу, потому что все остальные, услышав такое, скажут о Вашей ненормальности.
Итак, три шага на пути к сумасшествию мы уже сделали (либо Вы уже прекратили это читать), во-первых, встали на голову (Вы ведь не забываете, что это метафора?), во-вторых, мы с Вами уже сидим под каким-то непонятным деревом, которые нас скрывает от очередно-го ливня, потому что Вы давно уже ушли из дома в Никуда, в поисках новых границ; в третьих, у нас появилась мечта. Не та материально-обеспеченная, благопристойная мечта, а совершенно дикая мечта, которую Вы никогда не сможете исполнить, но которая влечет Вас в неизвестную сторону.
До конца прочитать не смог....
Вроде и буквы от кириллицы, и слова из русского языка, но в предложения по смыслу не складываются....
Вроде и буквы от кириллицы, и слова из русского языка, но в предложения по смыслу не складываются....
мдя....ник оправдывает себя...
хотя депресняк у всех бывает
хотя депресняк у всех бывает