* * *

В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,
Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,
Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,
И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».
Ах, этот ветер Крыма,
Вкус терпкого вина
И местного розлива
Татарочка Зайна…

А потом спускались горным серпантином,
На волнах катались, плавали к дельфинам…
И девушки нагие, и манящий смех,
И слова чудные, зовущие на грех…
Ах, эти волны Крыма,
Ах, ласковый их плен…
Ах, глаза-заливы
Хохлушечки Ирэн…

И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,
И жареной кефали нам сунул пьяный грек,
А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,
Где можжевельник шторы за нами опускал…
Ах, эти горы Крыма,
Из облака вуаль…
И не узнать уж имя
Той девушки… А жаль…

И время расставаться, и воздух так дрожит,
Я не люблю прощаться и не храню обид…
До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,
До встречи той, которой не будет никогда…
Ах, этот воздух Крыма,
Ах, ласки в темноте…
Слова любви из дыма -
Тают в высоте…

Под старым кипарисом вечное кино,
Женские капризы – прокисшее вино…
Полынью отдавали слёзы на щеках,
И таяли печали в лавандовых полях.
Ах, лаванда Крыма,
Ах, полынь степей…
Увы, неизлечима
Любовь – чума людей…

Но манят ярким светом московские огни,
Я допиваю лето, я проживаю дни…
Я не увижу завтра балет случайных встреч,
Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.
Ах, эти встречи Крыма,
Среди ночных огней…
Время вас покрыло
Лоскутками дней…

До встречи, полуостров, божественный приют,
Корабельный остов у мыса Тарханкут
И москвичка Тома, девушка-аид,
Увидеться нам снова судьба не разрешит…
До встречи, полуостров, люби и веселись,
Нос самолёта острый уже стремится ввысь…
Раскинулась под крыльями чудная страна,
Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…
Ах, девушки из Крыма,
Ах, Тома, ах, Зайна…
Прощайте и счастливо!
Я выпил вас до дна…

До донышка, до донца, до первого луча
Розового солнца у старого ручья.
Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…
Оно назад вернётся, а я… А я? А я…



* * *
Не знаю, что мне суждено -
Жизнь жалит осами
И путь мой выстлан уж давно
Увы, не розами.
Приют последний я видал,
С чёрной оградою…
Молюсь Тебе, что б он не стал
Моей наградою.
Молюсь Тебе – не жить в тоске,
Как нищий пьяница…
Молю Тебя, что б было с кем
Просто состариться.
И что б наградой мне была
За жала осовы
Лишь та, которая ушла -
Светловолосая…
Что б мог бродить я по росе
С той, кто мне нравится
И с ней прийти туда, где все
Пути кончаются.
И где живые образа гуляют в вечности,
Я буду лишь смотреть в глаза – до бесконечности…



Ч Ё Р Н О Е М О Р Е

Когда так много позади
всего, в особенности — горя,
поддержки чьей-нибудь не жди,
сядь в поезд, высадись у моря.
(Бродский)

Если от боли некуда деться,
если несчастий богат урожай,
есть старое средство, верное средство –
на Чёрное море, бросив всё, поезжай.

И если печали тебя затерзали,
вспомни, товарищ, эти стихи –
Чёрное море смоет печали,
Чёрное море отпустит грехи,

коли грешил, а Господь не прощает…
Наверное, много грехов за тобой,
но Чёрное море всем помогает,
Чёрное море с белой душой.

И если не знаешь лекарств от лишений
или сомненья тебя теребят –
Чёрное море примет сомненья,
Чёрное море утешит тебя.

А коли беда, словно битая кляча,
бредёт по следу прошедшей беды,
Чёрное море от бед тебя спрячет,
Чёрное море их смоет следы.

И если разлука серою птицей
пролетела по небу и по судьбе –
у Чёрного моря лучше проститься –
разлука растает в синей воде.

Так, помни, товарищ, в печали и в горе,
строки надёжные, будто гранит:
Чёрное море, Чёрное море,
Чёрное море – спасёт, сохранит!




* * *

Осень не время печалей…
Освободившись от пут,
Листья с деревьев слетали,
Падали в маленький пруд.

Осень не время для грусти,
Загремела симфония крыш!
Эта музыка небо опустит
На Вену, Москву и Париж.

Осень не время печалей,
Печали уносят ветра…
Мне сказку вчера рассказали,
А она улетела с утра.

Но я видел - жёлтые краски
Упали на Бутовский лес…
Там остался корабль из сказки,
Замер над ним Южный Крест.

Что мне делать, корабль, с тобою?
Южный Крест не из наших широт…
Может, сказка вернётся весною
И с собою вас заберёт?

За меня ей замолвите слово,
Я ночью в трюм проберусь,
Потрогаю пальцами волны,
А осень придёт – возвращусь.

Возвращусь под упавшее небо,
В Москву возвращусь и в Париж…
Даже в Вену, в которой я не был,
Возвращусь под симфонию крыш…

Илья Криштул